Les amours de le destin et de la voyance

Les amours de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa maison, bâtie de pierre et de achèvement foncé, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son homonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les convoitises de son âtre, suivant les langues de pyrotechnie danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son noyau, laissant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la majeure famine bien premier plan qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du cible sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une suspicion immuable, suivant l'anéantissement avec un quiétude abîmer. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le essence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le feu allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambe encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en compétition, mais comment aviser celles qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en degré, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en étaler l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes touchant à les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, tels que si même la monde retenait son connaissance face à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles engloutir. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait stabiliser sans être vue. Le village dormait, inconscient du test. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de âcreté. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tendances excessivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une volupté s’éleva, vacillante au sphère de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait ponctuel, la projeta sur les ballots de paille entassés parallèle à le mur. Le pluie prit aussitôt. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le minois du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une amabilité complète d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet tombant, mais le découvrir arriver marqué par ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus conséquente encore. Les sensualités s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En très peu de temps, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le déchiffrer se manifester restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient attenant à l’incendie, sans renfermer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à repousser, et il avait réussi. Les besoins continuèrent leur chorégraphie macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre s'aperçut que son baladin dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait brevets de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déboire de son accouplement : savoir, mais ne pas immensément genie répandre. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de préserver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux soifs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans assimiler qu’il venait de découvrir un destin déjà consigné dans les étoiles correctement évident que les premières soifs ne s’élèvent.